Ты бесцельно слоняешься по вымощенной булыжником мостовой, помахивая спутанным хвостом. Впереди, сверкая на солнце бронзовыми крыльями, возвышается статуя ангела. А вокруг - лишь ряды цветастых палаток, манящих к себе чарующими ароматами да пёстрые вывески магазинов, от которых у тебя рябит в глазах. Улицы ещё пусты, но ты всё же стараешься вести себя осторожно. Ты знаешь, что вон в том кафе можно отсидеться в случае непогоды, а вон в тот мусорный бак выбрасывают отличные помои. Заслышав чьи-то шаги, ты, опомнившись, скрываешься за поворотом...